As Aventuras do Maltrapilho

Pegou o Pingolim, a custo, no processo de dívidas de X numa manhã em que estava particularmente ressacado e de mau-humor.

Com desdém, entregou ao Matraquilho. Doente e cansado, o Matraquilho carregou nas rédeas do sistema multiplicando a dívida por dois.

Disto foi informado o Salamida-Chefe, que quase não dando atenção ao esforço sobre-humano do Matraquilho, assinou tudo o que se lhe colocou debaixo do nariz enquanto examinava minuciosamente a foto da Miss Fevereiro 2012.

O Matraquilho, cumprindo todas as formalidades burocráticas, entregou ao Maltrapilho o trabalho sujo de limpar a massa a X.

O Maltrapilho, semi-esfomeado e com os sapatos gastos, montou a contragosto no veículo oficial e rumou a casa de X.

Depois de várias desventuras de viagem, a saber: pisadela de merda de cão, buzinadela injusta, buzinadela justa, travagem a fundo, gaja boa à nove horas – chegou ao bunker de X, providencialmente bem localizado num subúrbio bem frequentado de malandragem.

Foram vários os enganos, pois as casas, espanto dos espantos, não tinham números, e lá deu com algo que assemelhava a um casídeo humano.

Aproximou-se da porta, não viu ninguém, mas sentiu… sentiu o fedor nauseabundo que se escapava da porta entreaberta. Bateu uma duas três vezes e saiu gente, um homem, mal apessoado, meio bebido, mal dormido.

- É a minha filha, respondeu, filha de vinte e quatro anos, doente, manca, estremunhada, escanzelada, coxa, meio avariada.

Veio á porta, de pijama, mal amanhada. Não sabia, não via, não entendia. O patriarca replicou que tudo na casa era dele e nada dela, e saiu o Maltrapilho de mãos a abanar, fodido, mal dizendo o ofício. A viagem para casa não era longa. Por acaso, era mesmo ali ao lado.